sábado, 18 de abril de 2020

JORGE RIVELLI

 alpialdelapalabra: Jorge Rivelli: la carta de tuñon y el colofón ...



le tengo terror a los demonios
                      quiero decir a los domingos
                                  (osvaldo lamborghini)

mañana o un domingo
somos piedra
fría y perdida a ciertos metros
sobre el nivel del mar
o una mancha gelatinosa
reptando por la vereda para
mirar por el ojo de buey
las perfectas piernas blancas
de la dama de trébol
hasta la llegada del brujo
que arrastra la extensa capa
por las alcantarillas de las diagonales
o cuerpo pendular
al pie de las góndolas gárgolas
con visibles marcas de erosión
moños de prócer en cada aniversario
retrete de perros y cristianos

volviendo a la misa
cabezas vencidas
en busca de una bala o
escapando de un viejo amor
devoran pastillas alcohol
vidrios veneno vapor
liberan sangre de lágrimas negras
se lanzan al vacío de la gloria
dime como mueres
y te diré como vives

largas vigilias
para cruzar el puente
que la bestia no absorba
el aliento vulnerable
hasta que arroje el vértigo
las sombras el minuto fatal
muerte o fracaso quien sabe
los demonios siempre están
los domingos también

................................
poema 2
...................................
bar bukowski en pasaje de la piedad
y bartolomé mitre
ocho y cuarto de la noche
ocupo una mesa en el centro del salón
una pizarra en la puerta dice hoy mariscos
hay mariscos
pido mariscos
como mariscos
llega el mozo con una botella de vodka
me pregunta si soy judío
le digo por el aspecto físico exterior
además a simple vista no se ve
pero tengo hecha la circuncisión
y que todo esto no me molesta
pero no soy judío
una dama se sienta en mi mesa
dice que nos conocemos
del encuentro casual en el baño
de la casa de un amigo en común
cuando festejaba el bloomday
el problema con los baños
es que me confundo
o voy distraído
o aparece siempre una mujer
cuando estoy yo
una vez entraron
mientras orinaba
las miré y
doblé la boca
la lengua y
las palabras
es un boludo
dijeron
en la segunda mesa del bar
del lado de la pared
se sienta una viuda bizca
que esconde el ojo malo
en la copia de hopper
que cuelga a su lado
tiene la costumbre de describir en voz alta
todos los rincones del lugar
y las características de cada cliente
siempre sola toma bourbon y fuma puros
completan el panorama
dos jóvenes rockeros arrimados a la barra
que toman cerveza negra y hablan
con escasa destreza
de música músicos poetas y fútbol
va cerrando lentamente
otro aniversario de la muerte del viejo
y como un judío errante
pago la consumición que compartí
con mi vecina de baño y
viajamos al fondo de la noche



el ser nacional                                                         
                                                        -año 2000-

pequeño leviatán reptando en una ciudad onírica
tantálico perpetuo dormido en una parrilla pampeana
arengando en la suela del zapato de todos los matices de soros
gritando en la popular otro gol capitalista
tomando ginebra una noche de lunes
con todos los matices de la sarlo en puerto madero
un asado de luto por los héroes de malvinas
los desaparecidos los aparecidos los militares que ríen
en sus aldeas borges arlt maradona fangio monzón y gardel
al norte del norte el gran sueño americano
al sur del sur el ser nacional
en américa son payasos dijo walter benjamín
cuatro de copas cuatro copas y un fémur
de vaca flaca para colonizadores y colonizados
el truco después del asado en una mesa plagada de moscas
gritando borrachos si fue rosas sarmiento perón evita o el che
el tano vertov el ruso gálvez
el gallego cattanzzaro y el criollo vershepen
tantálicos creyentes de un círculo de cinco lados
cinco latas y la pata de perón por un lado
y dédalos entre las piernas de eva
el che se masturba leyendo el capítulo siete de rayuela
videla antes de cenar hace leer fragmentos del libro rojo de mao
después del paro y movilización el secretario general de la cgt
lee en el palco frente a la rosada el finnegans wake
y los noventa ¡quiero ser! ¡quiero ser! ¡gracias adn!
hijo de perón alfonsín el che guevara evita rosas
rojas firmenich susana giménez la mona giménez
el cartonero baez el chino balbín athos fava nahuel moreno
pedro vecchio julio grondona mercedes sosa fendrich
maradona césar y mónica lanata virginia luque
patti y liliana caldini tusam los cinco latinos
¿quién dijo payasos?
hay que saber inglés francés portugués…y el castellano?
arroba punto com punto ar
repasemos
sofovich corta la manzana de un tal newton
que murió electrocutado en barracas por culpa de edesur
neustad al sentirse marginado lee por la radio de hadad
los cantares de ezra pound
lanata jura por la fundación ser fiel a la mossad
tinelli parece que es hijo de el che y margaret thatcher
ayala para simeone
un pase en profundidad para zanetti
tira un centro
batistuta gol batistuta gol batistuta goooooollll!!!
dueeeerme dueeeerme negriiiito
que tu mama está en el cammmpo negriiiito
el rotativo del aire de radio rivadavia
comunicado número uno
los habitantes de esta nación
deben coger leyendo o recitando de memoria
cadáveres de nestor perlongher
borges dijo
lo que hacemos el primer minuto del año
lo repetiremos durante los 365 días restantes
ya está!... borrachos y brindando
brindis uno
24 de marzo
acto en la federación de box
convocan
en el rincón izquierdo con pantalón rojo
charly hiranyaka marx
en el derecho con botas negras
her alfred videla
el excelentísimo señor presidente de la nación
leerá por cadena nacional eva perón en la hoguera
a continuación recordaremos
la pelea monzón benvenutti
la piña de castells a rico
el sopapo de libertad lamarque a eva duarte
mariano grondona y julio bocca
bailarán en la explanada de la biblioteca nacional
y cerramos la programación
con el film donde trabajan paul newman y robert redford…clic
brindis dos
25 de mayo
asado con cuero en la isla martín garcía
té canasta con fidel en la habana
los máximos representantes de las agrupaciones políticas y sindicales
las madres de plaza de mayo y las ongs
compartirán un guiso de reconciliación en un bar de montmartre
mesa debate en las calles de los ángeles
tema la revolución es un sueño eterno
participan andrés rivera
marcela tinayre luis barrionuevo ramona galarza y ante garmáz
brindis tres
17 de octubre
huelga de hambre en la estación del subte congreso de tucumán
golondrinas asalariadas
todos al cine
shakespeare en la isla maciel
a la una
a las dos
a las tres
por telefé federico klem lee
las patas en la fuente
oíd mortales
¡al gran pueblo argentino salud!


PoetasArgentinos-RadioBibliotecadelCongreso: ENTREVISTA AL POETA ...

Buenos Aires en 1954. Publicó: “Un tiempo para matar”, Arché Ediciones, Colección Plaquetas (1991); “Movimiento en fuga”, Arché ediciones, Colección Plaquetas (1992); “Trompe l’oeil”, Arché Ediciones (1994), “Hebra mojada” –en colaboración con Alejandra Mendé, plaqueta Ediciones Rebus, Colección Cuadro Conjetural (1997); “Matambre”, Papel Tinta Ediciones, Colección Pluma Fuente (2004); “Las calles terminan en los bares”, Papel Tinta Ediciones, Colección Pluma Fuente (2005), Premio Fondo Nacional de las Artes (2004); “Platos de agua / copas de fuego”, -homenaje a Bukowski-, Omero Libros (2012); “A mi primo sergio (el barítono)”, Omero Libros, Colección Plaquetas (2012); “Baila Baco baila”, Editorial La Porteña, Colección Acento Urbano (2013); “Manhattan Gandhi”, Editorial La Porteña, Colección Acento Urbano (2014). Formó parte de las antologías: Legado de poetas (poesía social argentina, 1956-2006)- Ediciones Patagonia, 2007; y Poetas & Putas, Ediciones Patagonia, 2008. De 1999 a 2009 dirigió la revista de poesía Omero. Desde el 14 de enero de 2014 produce el blog de poesía caína bella (un poema es una ciudad): cainabella.blogspot.com



lunes, 31 de diciembre de 2018

Un poema para Osvaldo Bayer

En varias publicaciones salieron poemas de Osvaldo Bayer. Su libro de poesía se llama 'Los cantos de la sed', que presentó en 2015, fue prologado por Rodolfo Braceli. 
Nora Bruccoleri, mendocina, escribió este poema para el historiador y periodista recientemente fallecido.
OSVALDO BAYER
Me dijeron
-mirá detrás del espejo,
así la pena
no aleja al bosque de su vida.
Vida amada
como una sinfonía.
Hoja tras hoja
en el aljibe de su legado
leer las nervaduras del seguir,
las señales en los gestos
de quienes buscan la voz
en el agua que brota
y solivianta para vencer.
Estoy mirando detrás de la muerte
y escucho su tono,
su manera potente de beber,
la travesía de valientes años,
allí está Él
escribiendo pulso a pulso
con la conciencia a flor
de preguntas y respuestas
confiadas al fondo que se toca
y a la superficie que respira
en contra del hambre
ese gran amputador
de dichas que despiertan.
Cada faz de sus actos
en el reloj de arena
de la buena gente
que se duele
por no volver a ver
al roble puerto de su presencia,
ahora cae afirmando su huella
dando vuelta a la cabeza del tiempo
para volver a contar
ya sin final
arena tras arena
el amor a pecho abierto,
porque desde las páginas
de su Tugurio al mundo
canta un hornero viajes del barro
por sus cumplidas labores
y tantos somos, innumerables
mirando épicamente
a libro abierto
ese parto de faro
que a luz de tinta
da anclaje a la historia,
allí Osvaldo Bayer
suelta amarras
y con un beso en la frente
nos deja las claves
de lo libertario.
Nora Bruccoleri




domingo, 22 de julio de 2018

Poesía de Julio Cortázar



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Yo tuve un hermano

No nos vimos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.
 
No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

sábado, 12 de mayo de 2018

Esa montaña llena de energía

la foto del perfil de Guillermo Enrique Prada, La imagen puede contener: 2 personas, personas sonriendo


ESTA MONTAÑA LLENA DE ENERGÍA

                                                                  a   VIOLETA PARRA.
 
   Encendida por el fuego agrio de la bala
te  acercas a mi,   mujer, 
redondo tu rostro. 
   Y todo Chile  se puso en mi sien
en la alfarera con muchos oídos,
en el gatillo inclaudicable 
de tus volcanes,   en el centro de tu canto
y en la trama roja estrellada de tus dedos,
de guitarra.  Fuiste Madre de tus Manos,
eco de tu piel y en este Febrero agraciado
le diste número y significado a mi vida,
al agua de tus bellas montañas,
que no son otras que las mismas
mías manos de tu grande sonrisa.

   Violeta Parra yo te nombro Mujer del Pueblo,
una gran luchadora por la verdad sin vergüenzas 
de tu hermoso canto,   el suspiro álgido y claro
de tus palabras.   El revólver seguirá
apretando la bala que tú clavaste
en mi corazón y me seguirá oprimiendo
el pecho y daré estertores de energía,
Madre Opositora Política,   Madre Pintora,
Madre Chilena.
Gracias,
Gracias a tu vida y Gracias a tu Canto y a tu Poesía. 

Guillermo Enrique Prada.

En mi Librería Ernesto Sábato-Punto y Aparte,
De Santos Lugares,    Bs. As.,   Argentina. 



martes, 24 de octubre de 2017

Humberto Constantini

Hace poco Hebe de Boanfini leyó este poema en su ronda de los jueves en la Plaza de Mayo.
No conocía al autor. Aquí va algo de su poesía


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Che

A lo mejor está debajo de la alfombra.
A lo mejor nos mira de adentro del ropero.
A lo mejor ese color habano es una seña.
A lo mejor ese pez colorado es guerrillero.
Yo juro haberlo visto de gato en azoteas.
Y yo corriendo por los hilos del teléfono.
Señor, ¿ha revisado bien adentro de su cama?
Oh John, ¿qué es esa barba que asoma en tu chaleco?
Debiéramos filtrar todas las aguas de los ríos.
Lavar todas las caras de los negros.
Picar la cordillera de los Andes.
Poner a South—América en un termo.
Dicen que en Venezuela montaba una guitarra.
Que en Buenos Aires entraba en bandoneones y Discépolos.
Que en Uruguay punteaba una milonga con el diablo.
Y en el Brasil vestido de caboclo bajaba a los terreiros.
Pero si ayer nomás saltó en Santo Domingo.
Si en Colombia era cumbia de los filibusteros.
Si yo lo vi esta mañana con su risa terrible soltándose los duendes al espejo.
A mí casi me mata la otra noche, se me subió con un millón de sátiros al sueño.
Ese lío en Bolivia es cosa suya.
Y esos ladridos en la noche no son perros.
Y esa sombra que pasa, ¿por qué pasa?
Y no me gustan nada esos berridos junto al pecho.
A lo mejor está en la pampa y es graznido.
A lo mejor está en la calle y es el viento.
A lo mejor es una fiebre que no cura.
A lo mejor es rebelión y está viniendo.

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Nació en Buenos Aires, el 8 de abril de 1924 y murió en esa misma ciudad el 7 de junio de 1987. Ejerció diversos oficios: veterinario, vendedor, ceramista, investigador. A la par de ejercer estos oficios escribía. De por aquí nomás (cuentos) ediciones en 1958/1965/1969 .Un señor alto, rubio de bigotes (cuentos) ediciones en 1963/1969/1972 , Tres monólogos (teatro) ediciones en 1964/1969 ,Cuestiones con la vida (poemas) ediciones en 1966/1970/1976/1982/1986 ,Una vieja historia de caminantes (cuentos) edición en 1970 ,Háblenme de Funes (tres novelas breves) ediciones en 1970/1980 , Libro de Trelew (narración épica) edición en 1973 ,Más cuestiones con la vida (poemas) edición en 1974 ,Bandeo (cuentos) ediciones en 1975/1980 , De Dioses, hombrecitos y policías (novela) ediciones en 1979/1984/2009 ,Una pipa larga, larga, con cabeza de jabalí (teatro) edición en 1981 , La larga noche de Francisco Sanctis (novela) edición en 1984 , En la noche (cuentos) edición en 1985 , Chau, Pericles (teatro completo) edición en 1986 , La rapsodia de Raquel Liberman (novela; dos tomos de tres concluidos; 1987 ,El cielo entre los durmientes(cuento) .

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Primavera Portátil

Aquellos dos tenían una flamante primavera portátil.
Ah era muy divetido verlos cruzar la calle con aquel armatoste cubriéndolos como una pajarera o un enorme paraguas.

A veces resultaban francamente molestos. Como cuando viajaban en el subte por ejemplo, y le metían a uno un pedazo de octubre en las narices, sin pedirle disculpas para nada.

Otras veces en medio de una oficina pública, o en una exposición de filatelia, para dar otro ejemplo, se movían y hacían un incalificable desparramo de perfumes, glicinas, abejorros, pereza, cielos de no creer, o tontas palabritas que después iban y venían volando como moscas, hasta que se posaban muy orondas en algún portafolios.

Para colmo andaban contentísimos con su armatoste parecido a una campana o a una nube, y como hasta el mismísimo invierno se mostraba respetuoso y paciente frente a aquella absurda primavera portátil, los dos se creían que eran absolutamente inmortales.

Un buen día desaparecieron. Según se cree, al final de un verano, al armatoste le dio por seguir a una bandada de golondrinas que se dirigía hacia el norte, y naturalmente arrastró a aquellos dos como si se los llevara una cápsula géminis.
Otros en cambio dicen que el armatoste un día se esfumó, se derritió, se desarmó o algo así. Que entonces los dos sintieron frío y se miraron y se miraron largo tiempo, sin conocerse en absoluto. Y que tuvieron tanto miedo al verse así desnudos, extraños y mortales, que salieron corriendo, uno para un lado y otro para el otro, hasta que se perdieron nadie sabe dónde.